nada vem do vão da janela
não vem brisa, não vem ela
nada bem está quem precisa
duma ducha, sem camisa
nada tem quem larga e não puxa
- com mais força! e mais, puxa! -
nada além de choro e lamento
quando corta fio o vento
nada bem quem deixa pra trás
o sofá mofado dos pais
nada bem melhor e molhado
quem do mar acena ao passado
quem aqui chega
embrulhado em placenta
ungido por lágrimas
não se apercebe de imediato
da aspereza do mundo
mil cicatrizes depois
já seco e erodido
finca com firmeza
a sola do pé no solo
pois teme partir
e fincando se parte
e parte comigo fica
daqui a muito tempo
bem longe daqui
alguém olhará para o céu
como sempre se faz
e dentre cintilações várias
perdida
uma pequena estrela
em volta da qual um pequeno
mundo habitado por grandes
pessoas e dramas
há muito morta
brilhará
num piscar
desfaz-se toda lembrança
de tudo de tão importante
que a tantos importunou
perde-se a medida
do fio da meada
e da violência escalada
e de mais tumba descida
ao coro rouco de vozes
um dia grandes, há muito
pela mais reles e pequenina
criatura vencidas
dormem todos e sonham-se despertos
toda luta e rotina, passatempos
vaga mente entre água, fogo e vento
acredita dos sonhos estar perto
quanto mais se aproxima, tão mais certo
tudo mude, ruindo entre lamentos
na memória sepulta a exemplo
do que não se fazer para dar certo
recomeços sem fim na noite eterna
seja rei ou escravo, a mente hiberna
procurando por algo onde não há
há papéis que se dão uns para os outros
seja rei ou escravo, nenhum solto
pesadelo sonhando até acordar
inócuo
é teu nome hoje
entoado
quando pretos
meus pêlos
eriçados
e meu fôlego
de uma só vez
tomado
era encanto
então
foi fel
veneno infiel
vitriol
conserva de tantos
prantos
em formol
o invoco
e ele me foge
aos lábios
agora
um invólucro
frágil que protegia
do lado de fora
o que de nós
soprou:
vácuo
sou solo fecundo para famintas raízes
brotaram-me à face com avidez de seca
tateando, dedilhando cada rota de meu olhar
tal que hoje só vejo um emaranhado de sombras
se suspiro, folhas secas me abafam a voz
se lágrimas derramo, crescem com mais vigor
meus murmúrios são os ecos duma floresta
onde me perdi um dia sem sair do lugar
ansiei duma fogueira seu crepitar caloroso
queimando a mim mesmo, quem sabe desgarram?
mas hoje respiro cinzas, tenho a face cinza
e das cinzas das raízes brotam fundas cicatrizes
embaixo de sua batina
mil lamúrias foram ouvidas
mas algumas das mentiras
entram em saias, comovidas
a matança continua...
ser humano é ser um porco
condenado à fartura
de razão para ser morto
aqui nos reunimos, lenço à mão
com vozes embargadas, feições duras
na chuva que acompanha as sepulturas
de toda relação, quer viva ou não
de nossa, que dizer? foi nosso chão
polido com suor, onde perdura
apesar de nosso esforço, mancha escura
raiz de nossos males desde então
andava muito pálida e soturna
no céu, o lago azul já não lhe prende:
voando qual barquinho, as nuvens fura
pois sempre o horizonte está à frente
e assim também a vida continua.
num barco à vela, nossa morta ascende
* o título e mote do soneto foi inspirado num título de um poeteiro de meia tigela de amor: "Nosso Amor Transcende"
busco aquela qualidade indefinida
que se encontra nas melhores aquarelas
onde arde a luz solar e te convidas
a viagem matinal por barco a vela
e transporta além do espaço onde se abriga
solo fértil para manchas e procelas
em torrentes derramando-se aguerridas
à mão firme que pincela sobre a tela
não está no enquadramento ou nas cores
nem tampouco em seu traçado ou naquela
paisagem sempre em mente aonde fores
é a cria dos teus óleos em m'ia pena
a tornar uma moldura uma janela
onde enfim tu me encontras e me acenas
.
os dias da velhice são infinitos
são sempre a mesma coisa indefinida
retalhos de memórias d'outra vida
bailando em frente a olhos que não fito
adia toda espera, todo grito
conforta toda dor imerecida
saber que tudo passa, na saída
por ponto em horizonte tão bonito
o mundo gira, gira e continua
pessoas vão e vêm e vivem vãs
bebês têm mesmo céu que suas mães
qual céu, que, indistinto e todo azul
a vista toda abarca, norte a sul
o velho, qual bebê, vê a vida nua
.
.
cabem incontáveis pontos numa folha em branco
incontáveis linhas entre esses pontos
incontáveis tramas
incontáveis contos
tantos risos, dramas e prantos cabem
de ponta a ponta tanto personagem
que só no rodapé é que se nota:
cabe todo delírio, por mais selvagem
exceto o branco que o papel denota
.
